Serenocte

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Afilando la lengua
y azotando el cerebro,
la vida es un cuento.

Voy en el tractor
de la mugre y el polvo.

Muy lejos la noche
sobre la ciudad
ofrece un sueño púrpura
y
un negro recoveco.

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La sangre en el corazón
circula a trompadas y
en la mente
desintegro la emoción
con razones.

Flota el tiempo
y una fantasía dorada.

En el rostro
solo reflejado
el polvo del recuerdo
en dunas de cansancio

con la sonrisa
dibujada en muerta ceniza.

RFhi6Aw
La prisa del ritmo
tropieza como la sangre
en la defectuosa válvula.

Entre dulces trompos
la desilusión se columpia
y las figuras oscilando
se hunden en un
sin fin de púrpura.

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